Вдоль трасс стоят плечевые. Грязные, падшие, пропитавшиеся потом дальнобойщиков и пивом, но честные. «Да, мы -- шлюхи, и этого не скрываем», -- вот их жизненный посыл.
Письки в пледах -- это гламурные девицы, часто -- не первой свежести, которые тоже выстроились вдоль, но не трасс, а улиц в центре Москвы.
Сидят такие на верандах модных кафе, мёрзнут, но не уходят. Сосут прокаченными губами кальянные трубки или трубочки, торчащие из стаканов с липким алкогольным пойлом, а, может, дуют третий чайник фруктового чая на двоих. Сканируют уставшими, но не потерявшими надежду глазами всех мужиков в радиусе километра: «А вдруг?»
Их цель минимум -- упасть на хвост прилично выглядящим мачо, у которых есть стол в модном клубе. Цель максимум -- подцепить принцев. Пусть уже не на «Бентли», пусть на «Панамере». Если чуду -- больше 27, она подпишется даже на «Мерседес», а ближе к 35 будет считать нормальными тачками «Хонду» и «Тойоту».
И не шлюхи ведь. Хорошие, в общем-то, девушки, которые просто хотят устроиться в жизни. Смотрю на них и жалею: весь их нехитрый жизненный путь виден мне как на ладони. Если к тридцатнику одумается и возьмётся за ум, то окрутит такого же, как и она сама, понаехавшего офисного оладуха, которого в глубине души презирает. Выйдет замуж, родит, впряжётся в ипотеку, обабится. Не одумается -- так и проскачет до пенсии по съёмным хатам вусмерть уботексированной стрекозой, а потом уедет на историческую родину доживать свой век старой грымзой в родительской квартире.
Грустно всё это, хотя, может, одной из миллиона укутанных в плед писек повезёт: она вовремя сбросит с уставших плеч флисовую тряпку, перестанет верить в принца, поймёт, что крыша над головой -- важнее 20-ой пары брендовых туфелек со скидкой и начнёт пахать, а не грезить. Глядишь -- и станет к сорока уверенной в себе, обеспеченной женщиной. У таких, действительно, после сорока жизнь только начинается. Таких уважаю. Но их -- очень немного. Увы.