Меня бесит глянец, в котором работают просроченные и вспухшие писаки-женщины, списанные с витрин невест на задний двор.
Сказать, что они ничего не понимают в межличностных отношениях, мало. К них не просто нет мужа или друга для встреч, они ещё и не состоялись профессионально.
Роман, который писака мечтала опубликовать с пятого класса, так и не взял ни один издатель, а парень, по-пьяни лишивший её невинности на пятом курсе филфака, так и не перезвонил с утра. Из серьёзной редакции её выгнали, но тут -- о чудо! -- был набор в глянец, куда профессионал не пошёл бы работать даже под угрозой расстрела.