Где-то работают, но не там, где видели себя когда-то в своих смелых отроческих мечтах. С кем-то сношаются, но не с теми, кто, по их мнению, достоин их сношать. Каждой клеточкой своих неудачных тел неудачники чувствуют, что живут не той жизнью, на которую изначально рассчитывали.
Нет, они, конечно, пытаются убедить себя в обратном: что всё у них хорошо, что они -- не хуже других. Но быть не хуже других их не устраивает. Чтобы чувствовать себя хорошо, этим людям непременно надо быть лучше. А не выходит. Отсюда -- чувство обиды на весь мир, вздорный характер, зависть ко всем, кто, по их мнению, хорошо, но незаслуженно устроился в жизни.
Хотите, перечислю, во что искренне верит любое несостоявшееся чмо? Оно верит в то, что:
а) могло бы писать книги не хуже многих современных авторов, если бы на то было время;
б) могло бы иметь идеальное тело, если бы не роды и не проблемы с гормонами;
в) могло бы вести популярный блог, если бы дошли руки;
г) могло бы сделать карьеру, если бы получилось уехать в Москву после института.
Список можно продолжать до бесконечности. Главное -- понять, что в его основе лежит принцип: «Могло бы, если бы».
Любой неудачник живёт с ощущением собственной уникальности, и оттого, что уникальность эта не замечена и не признана обществом, у него внутри появляется чувство, которое ему очень тяжело выносить: чувство спускаемой в унитаз жизни.
На самом деле, ничего неудачник в унитаз не спускает. Уникальность его не замечена обществом по одной и только по одной причине: её нет. Непризнанный гений отличается от других вовсе не своей гениальностью, а гонором, который мечется по нему жирной бешеной крысой, кусая его самолюбие, выметая омерзительным голым хвостом радость каждого прожитого дня.
Запомните, лузеры: уникальность признаётся обществом от слова «всегда». Если ты, к примеру, умеешь писать отличные тексты, они будут изданы, они будут экранизированы, они будут прочитаны огромным количеством людей. Даже не сомневайся. Не изданы? Не экранизированы? Не прочитаны никем, кроме двух с половиной тоскливых дур, включая тебя? Значит, тексты твои -- говно. Сраное и никому не нужное. И это касается не только текстов, а абсолютно всего.
А теперь, свиньи, приготовьтесь, сделайте глубокий вдох и выдох: буду резать по живому.
Уязвило прочитанное? Больно? Неприятно читать? Злитесь на меня? Ненавидите? Дайте угадаю, сколько лет тем, кому прочитанное -- как серпом по яйцам. Вам -- за тридцать, ничтожества. Ни одного человека, которому меньше тридцати лет, этот текст не задел.
Знаете, почему?
Среди молодых неудачников нет. Точнее, нет тех, кто чувствует себя таковыми. Молодым кажется, что всё у них ещё впереди, что их биографии ещё будут написаны и, что важно, интересны потомкам. Молодым кажется, что карьеры их ещё будут сделаны, а дома -- построены, что настоящая любовь будет найдена, а целлюлит с жоп, если он есть, будет счищен. Молодые не живут с ощущением сливаемой в унитаз жизни. Они чувствуют, что на их жизненных счетах ещё есть время, которое является самой ценной, но, увы, непродаваемой валютой в этом мире.
Я врагу не пожелаю жить с чувством, что времени осталось меньше, чем было, а сделано, увидено, испытано, пропущено через себя и отдано миру, ничтожно мало. Это страшное чувство. Оно пахнет упущенными возможностями, смертью и разочарованием, и оно знакомо всем без исключения неудачникам.
В какой-то момент к людям, считающим, что природа наделила их способностями, которые позволяют им достичь того, чего они не достигли, потихоньку начинает приходить понимание того, что карьера уже не будет сделана, целлюлит с жопы не будет счищен, зал аплодисментов не будет сорван, вилла в Швейцарии не будет куплена, Джессика Альба не даст, а принц белом коне не прискачет.
И тогда постаревшая девочка, которая свято верила в то, что в любой момент она сможет похудеть, выйти замуж за крутого чувака и стать большой начальницей, вдруг понимает, что жить-то осталось -- всяко меньше, чем прожито, и что она уже ничего не успеет.
Какая тебе, дура, карьера? До пенсии бы доработать. Какая тебе большая любовь, когда родной муж брезгает твоей вялой жопой, если он, вообще, есть. Какое тебе признание обществом, когда ты -- старое, тупое, но претенциозное влагалище -- уже давно никому не интересно? Да и было ли интересно? Хоть когда-то. Хоть кому-то. Ну, кроме мамы с папой.
Разденься догола, встань перед зеркалом, посмотри на себя. Посмотри на это вялое тело. Посмотри на то, что тебя окружает. И прими тот факт, что лучше не будет. Ты уже едешь с ярмарки жизни, так и не купив там ничего стоящего.
Ты профукала жизнь, никчёмная. Делала не то. Занималась не тем. Не ценила данное тебе время.
Тебе больше нечего ждать, не на что надеяться. Тебя в этой жизни никто никогда не любил и уже не полюбит. Ни один мужчина не сходил по тебе с ума и не сойдёт. Ни один не был готов рискнуть ради тебя жизнью и не рискнёт. Ты ничего не сделала такого, за что тебя можно было бы уважать.
У тебя дочь есть? Знай: она не желает быть похожей на тебя. Стать такой как ты --самый страшный кошмар этой пока ещё юной девушки. Если ты задашь ей вопрос, на кого она хочет быть похожа -- на тебя или на Лену Миро -- ответом, возможно, будет: «На тебя, мамочка». Однако, произнося это, твоя собственная кровиночка, плоть от плоти, незаметно скрестит пальцы, и её нельзя за это осуждать: никто не хочет быть рыхлой возрастной несостоявшейся тёткой. Никто не хочет проиграть в этой жизни, как проиграла ты.
А ты проиграла. Проиграла по всем фронтам, толстая. Всё, что тебе осталось, -- это сбежать в интернет и, спрятавшись там за аватаркой Моники Белуччи, почувствовать себя молодой и красивой. Той, у которой всё ещё впереди. В отличие от тебя настоящей, у которой всё уже позади. Выпей рюмочку. И вторую тоже выпей. За свою спущенную в унитаз жизнь. А, может, съешь тортик или чем ты там тоску свою заедаешь? Смело ешь. Не бойся. Тебе не повредит. Тебе уже ничего не повредит. Тебе, свинья, можно всё: шанс прожить жизнь человеком ты упустила.
И ровно то же самое в соседней комнате испытывает тот несчастный чудила, у которого не хватило духу на тебе не жениться. Или вонючий страшный кот, который так и не решился спрыгнуть с балкона, чтобы только не видеть твою мерзкую старую рожу возле себя.
Этот пост я написала вовсе не с целью вытащить остатки ваших профуканных жизней из унитаза. Вам уже -- не помочь. Этот пост я написала для молодых -- тех, у которых есть ещё время на жизненных счетах. Не растратьте его. Иначе, спустя годы, вам может попасться этот текст, и перечитывать его вы будете вовсе не с тем чувством, что испытываете сейчас. Вам захочется выть, лезть на стену и, возможно, меня убить.
Распорядитесь своим капиталом правильно, крошки! И тогда, перечитав этот текст спустя годы, вы, возможно, скажете мне спасибо.