Такое, например:
На фото -- Алексей Пичушкин, Битцевский маньяк, убивший 62 человека. Вчера посмотрела про него фильм.
Больше всего меня поразила даже не запредельная жестокость Пичушкина, не его непоколебимая уверенность в собственной правоте, не отсутствие малейшего намёка на раскаяние, а то, что ему, уже будучи приговорённого к пожизненному заключению, женщины шлют письма пачками.
Бабы не прочь с ним сблизиться. Не прочь получить от нелюдя немного любви. Настолько не прочь, что за ответ на письмо он берёт с каждой по 6 тысяч рублей. Бабы-дуры вкладывают в конверты купюры -- подозреваю, что последние -- лишь бы получить весточку от маньяка, лишь бы кто-то их приголубил, лишь бы кто-то написал «ты моя хорошая».
Одна дописалась до того, что выходит за Пичушкина замуж. Постаревшая птушница, от которой даже через телеэкран разит потными подмышками, радуется как дитя, что её берут замуж. И пусть это делает изверг. Пусть душегуб. Пусть он -- человеческий брак, который никогда не выйдет на волю. Зато будет мужем. Личным, собственным мужем.
Смотрела я на её дебильное, извазюканное в дешёвой косметике лицо и думала: «Как такое умудрилось родиться человеком? Ей ведь даже не кошкой положено было рождаться. Котики хотя бы независимы. Ей надо было приходить в мир табуреткой, на которой люди жопами сидят. Интеллекта и души в табуретке -- никак не меньше, чем в этой толстомясой и прыщавой несчастной шалаве».
В общем-то, ничего нового я для себя не открыла: бабы-пролы тупы, всеядны и хотят замуж ради «замуж».
Щёлкаю пультом, попадаю на Первый, а там по центру Лондона идёт величавая красавица -- высокая, белокурая, белозубая, с шиком одетая -- и рассказывает: «Я не знаю, кто будет моим третьим мужем. Молодой ли, старый ли, русский ли, иностранец. Я не знаю. Но я очень хочу встретить человека, с которым могу создать семью». Красиво так рассказывает. Не мычит как птушница, не тараторит. Речь её льётся свободно, без затыков на поиск аналогов матерным словам. Голос хорошо поставлен. Актриса, как выяснилось.
И глядя на эту белую лебедь, которая всплыла на моём телеэкране сразу за драной уткой, я подумала: «Они же, по сути, одинаковы».
Просто одна родилась в цивилизованной семье, а другая -- в семье быдла. «Цивилизованная» теперь вышагивает по Лондону, быдло едет в плацкарте на зону. Но начинка у них -- одна. И той, и другой, по большому счёту, всё равно, за кого выходить замуж.
Главное -- чтобы муж отвечал запросам. Запросы у этих пернатых -- разные. Как следствие, и требования к женихам -- тоже. Но обе готовы выйти замуж за того, кто будет этим требованиям отвечать. Актрисе, например, неважно, будет ли избранник старым иностранцем или молодым русским. Птушнице неважно, будет ли он маньяком или нет. Ей, наверное, хочется, чтобы не пил. Актрисе, возможно, чтобы был богат. Я не знаю.
Знаю одно: большинство баб принимает за любовь своё желание быть с мужиком. Не с каким-то конкретным, а с тем, кто подходит по параметрам. Чем выше статус женщины, тем выше её требования. Холёная шлюха может сколь угодно презрительно смотреть на бомжиху, подписавшуюся на алкаша, но в моих глазах они ничем друг от друга не отличаются.
Жизнь слишком хрупка и скоротечна, чтобы в ней имело значение что-то, кроме любви. Но как же меня коробит, когда свою неспособность к самостоятельной жизни бабы пытаются выдать за любовь.
Почему-то я на сто процентов уверена, что чушь про «половинки друг друга» придумали бабы, которые без личного пенисоносителя чувствуют себя неполноценными. Я тоже считаю их неполноценными. Душевно.
Закончу цитатой из Фицджеральда: "Шевалье целых двадцать лет терпел страшные унижения от встречных женщин, которые глумились над ним, использовали его, надоедали ему, огорчали и заражали его, транжирили его деньги и дурачили его -- короче говоря, как это зовётся в миру, любили его".
Пацаны, вы хоть понимаете, что подавляющее большинство из вас -- как тот шевалье, что ваши неполноценные "половины" не любят вас от слова "совсем"?