Это не так. Всё не так. Да, вы многое терпите, вам едят мозг, достают, но и сами вы ведёте себя ничуть не лучше. Расскажу о вашем самом страшном косяке, который разрушает семьи, любовь, счастье.
Если женщины едят мозг, то у мужчин есть не менее страшный грех, который превращает нашу жизнь в ад, убивает не только любовь к вам, но и уважение.
Вы не видите в нас отдельных самостоятельных людей. Живя с нами бок о бок, вы нас не знаете. Всё, что вы видите в нас -- это ваши личные образы и фантазии на наш счёт, выдуманные ещё в детстве. И в эти дурацкие образы вы нас -- живых, ничего не подозревающих людей cо своим внутренним миром -- пытаетесь загнать.
Мужчина воспринимает женщину за табуретку -- нет, не за дуру, а за предмет, наделяя её в своей голове качествами, которые он когда-то выдумал. Нафантазировал себе в третьем классе блондинку Снегурку и, став взрослым, навешивает на другую блондинку, которая по духу, может, совсем не Снегурка, а очень даже Кармен, выдуманные для неё идеальные качества. И наделив этими качествами, любит.
Только кого? Её ли -- живого, реального человека или свои фантазии?
Ответ, по-моему, очевиден: мужчина любит совершенно не того человека, кто рядом с ним, а выдуманное им существо.
Женщина по природе своей податлива. Чтобы сделать приятное любимому человеку, она старается под него подстроиться. Особенно, первое время. Женщина даже сама радуется, что соответствует высокому идеалу любимого. Старается соответствовать ещё больше, точнее, расцветает от его похвалы и ежедневной эрекции. А он, наивный, пока и не осознаёт, что тем самым кастрирует и себя, и её.
Осознание приходит не сразу. Когда спустя несколько лет из женщины вылезают её истинные черты, мужчина теряется, недоумевает, чувствует себя обманутым, бесится.
«Как ты изменилась. Ты не была такой! Верни всё, как было!» -- требует он и принимается сначала топором, потом рубанком, напильником и наждачной бумагой приводить реального человека в строгое соответствие со своими фантазиями. Ломая, делая больно, всё выжигая внутри.
Пигмалион хуев! А всё почему? Потому что вы воспринимаете нас не живыми, равными себе людьми, а предметами своего вожделения, спермоприёмниками, если начистоту. Даже когда уверяете себя и нас в обратном, все ваши цели на наш счёт сводятся к «вдуть». Причём вдуть даже не нам -- живым бабам, а своим фантазиям, которые вы взваливаете на наши плечи тяжёлым коромыслом.
И не смейте спорить! Как бы ни были прекрасны и удивительны ваши фантазии для вас самих, для нас это -- помои. Два неподъёмных смрадных ведра, которые вы повесили на коромысло и водрузили на наши плечи. Нам противно смотреть, как вы с упоением окунаете свои головы и члены в эти помои, заставляя нас их тащить. Таких недалёких и ограниченных -- мы вас не то не любим и не уважаем, мы вас стыдимся. Брезгаем и используем. А что ещё с вами -- рабами органа, из которого писаете -- делать?
Хотите счастья, а не вечной войны полов?
Перестаньте циклиться на себе, пацаны. На своих детских фантазиях. Начните видеть в женщине рядом личность, а не предмет. И тогда и вам, и нам будет легко. Мы будем лучше понимать друг друга. Да вам самим станет же интереснее!
Ведь наделив своей прошивкой табуретку, вы лишаете себя шанса узнать женщину, которая рядом. Этим вы лишаете себя её вселенной. Вы выдумали себе что-то в пять лет, нафантазировали и так и шагаете через всю долгую жизнь с одним человеком -- со своим образом. Меняете партнёрш, а живёте всё равно с одной и той же -- своей фантазией. Самим не тошно?
Ну, что вы там могли выдумать в свои пять, восемь, десять, тринадцать лет? Тупую резиновую куклу? Добрую нянечку? Строгую училку, которая любит только тебя одного во всём классе? Вам самим это разве интересно?
Дураки. Вы лишили себя радости узнавания нового, другого, захватывающего мира -- мира ваших женщин.
А мы все разные. Не менее разные, чем вы. Более того, на протяжении жизни одна и та же женщина меняется. Живя с одной, вы имеете возможность узнать нескольких женщин: её -- в 20 лет, её же -- в 30, 40 и далее лет. Женщина в 20 и женщина в 30 лет -- это всегда два разных, непохожих друг на друга человека. Конечно, если смотреть на неё как на личность, которая меняется, развивается, взлетает или, наоборот, падает, а не как на свою фантазию, которая всегда -- константа.
Вы добровольно лишаете себя счастья, когда загоняете огромный, безграничный мир женщины в рамки одного-единственного, взлелеянного в подростковых поллюциях образа. Пойдя по этому пути, вы можете жить хоть с сотнями женщин, но знать вы будете только её -- свою фантазию.
Ребята, мы намного сложнее, чем то, что вы там себе нафантазировали. Если не станете вешать на нас свой фантазийный образ резиновой куклы, с нами может быть очень интересно. Траст ми, оладухи! Сделайте себя счастливыми, это лишь в ваших силах.