Остальным людям нечем компенсировать свои пробелы. В подавляющем поголовье они неумны, некрасивы, небогаты и недобры. И пробелы у них -- по всем фронтам. Но жить-то как-то надо и желательно – не чувствуя себя ничтожествами. Вот и выкрутились: взяли некие совершенно безумные изречения и возвели их в ранг прописных истин. Сыплют этими банальностями, как бабки семечками, не вдумываясь в смысл.
Вот одно из: если любишь за что-то, это уже не любовь. А, собственно, почему не любовь? Понятно, что эту глупость придумали те, кого любить не за что -- ни внешности, ни ума, ни сердца, ни монет в кармане, а только растянутое влагалище или член сантиметров семь. И тот -- с эректильной дисфункцией.
Но человечеству противопоказано сознавать правду о себе. Для функционирования ему нужна иллюзия, которую оно само в себе подогревает. Теми же фильмами про любовь с незамысловатым сюжетом. Шла Саша по шоссе и сосала сушку, а тут Вася из маршрутки выходит. Встретились взглядами и -- тыдыщщщ! -- любовь до гроба и утро с двумя чашками кофе арабика средней обжарки. И пусть весь мир подождёт, пока новоиспеченная семья йогуртов дружно запивает орендж джусом печенье «Юбилейное». Наши Саша и Вася не просто совокупились, произведя на свет нового муравья в муравейник человечества, а сделали это по любви. И плевать на детали, а именно: на второй год совместной жизни Васю тошнит от Сашиного целлюлита, а Саша в глубине своей мелкой душонки считает, что у неё ещё есть шанс сменить Васю на вариант получше. Саша -- дура, поэтому верит: а) в любовь "просто так", бэ) в то, что в новой любви ей ребёнок от бракованного брака с Васей -- не помеха.
Знаете, что бесит? Что такие одноклеточные Саши-Васи смеют полоскать слово «любовь» по поводу и без, считая себя к ней причастными. Каждый год 14 февраля бедный Святой Валентин переворачивается в гробу, видя все эти «вконтактики» с фоточками суши и букетиков. Одноклеточные уёбища, которые себя таковыми не считают.
Уёбищами они считают тех, кто не верит в их великую любовь и откровенно ржёт над их целлюлитом. «Ты не умеешь любить и, вообще, фригидная!» -- набивают они на клавиатуре дешёвого ноута, развалясь на матрасе из «Икеи» в съёмной квартире, пока их вялые курицы мастурбируют в душе, забив на эпиляцию половых органов. Уёбища точно знают, «вот ыз лав», чеканят на автомате: «Если любишь за что-то, это уже не любовь». У них-то любовь -- самая настоящая, самая искренняя и бескорыстная, и плевать на то, что она проходит со снятием обострения спермотоксикоза и бешенства матки.
Нет, дарлинги, всё – сложнее. Нельзя любить пустоту. Псих, запертый в палате, не может её любить. Там нет ничего: ни солнечного света, ни свежего воздуха, ни мягкой постельки, ни книжек на тумбочке. Есть только обитые войлоком стены. С ними можно смириться, можно научиться их игнорировать, можно даже убедить себя в том, что эта клетка -- целого мира лучше. Но только если её открыть, псих выбежит оттуда, срывая на ходу смирительную рубашку. И будет бежать быстро-быстро, не оглядываясь.
К чему это я? Ах, да: если вы по-настоящему любите, почему вы подсовываете любимым свои некондиционные тела? Это такая у вас любовь, да? По принципу: чай, не баре? А, вообще: за что вас любить?