Не наливали. Выглядело это странно: в гости позвали, угостить – не угостили. Выпивка полагалась тем, кто принимает непосредственное участие в игре, причем только Blue Label от спонсора. Видимо устроители руководствовались принципом: кто не работает, тот не ест. В общем-то, логично, решила я и выпила-закусила на свои.
Правда, в разгар игр организаторы все-таки осчастливили столики гостей бутылками теплой Evian и чем-то по виду напоминающим жареные пельмени, что в такую жару было совершеннейшим кощунством. Особенно учитывая, что в GQ баре, где все происходило, не работали кондиционеры.
Хуже всех пришлось дядькам, свято блюдущим их собственные представления о дресс-коде. Таких было немного, но были. В каждой тусовке обязательно найдется парочка мудаков-питекантропов в темных костюмах и при галстуках. Вчера их было искренне жалко.
Бабы тоже не более, чем under middle class. Обутые-одетые, совсем разные, но, пожалуй, лишь с одним объединяющим маркером -- реактивной готовностью к самопрезентации, если, вдруг, появится он. Он. ОНО. Б-Г. М.Д. Тот, чье имя не произносится из-за в зобу дыханья спертого. Короче, Прохоров.
В какой-то момент ко мне за столик подсела непосредственная женщина и спросила:
- А почему вы интеллектуально не играете?
- Потому что дура, - ответила я и посмотрела так, что всю непосредственность с тетки смыло в секунду, и она ретировалась, оставив меня в комфортном одиночестве.
А я, действительно, чувствовала себя дурой. Особенно когда задавали такие вопросы: «Если бы Лукашенко поехал на встречу к Папе Римскому, какую бы книгу, по предположению одного из ведущих программы «Прожекторперисхилтон», он бы презентовал понтифику?». Нормально, да? Особенно вот это: «по предположению одного из ведущих программы». Очень мне нужно его предположение.
В общем и целом, все нормально. Первый блин.
*** -- не больше.
Journal information