Еду в лифте. Просто грустно:
Приехала домой. Там меня ждет Гораций, любименький. Соскучился:
Люблю его:
Скинула проклятую одежду. Осталась в одних трусиках. Все эти трусы -- на коров. Топорщатся сбоку. Бесит. Это, сукаблять, заговор. Жирные атакуют. Стою на кровати. За окном -- огни ночной Москвы. Ебошу лук:
Мне так одиноко. Пичалька...
Блять... Ну, какая я кайфовенькая при этом, да? Статуэточка, да? Поэтому печаль моя светла. Не то что у вас, овец целлюлитных и импотентов бюджетных.
Пожалуй, завернусь в плед, выпью бокал вина и буду рассматривать фотографии Хельмута Ньютона:
Под эти песТни: