Из Лондона я, пережив смерть Мишки и крах своих дискотек под названием «Спутник Пати», снова на какое-то время вернулась в Оскол.
Я была вся такая «лондонская», наглая и временная, что в меня сразу же влюбился «number one» (или «two») города . А Старый Оскол, что б вы понимали, хоть и адово сельпо, причесанное «Зеленстроем» под альпийские горки, но в нем -- единственный металлургический комбинат в России, который поставляет стали на такие автогиганты, как «Даймлер Крайслер», «БМВ», «Фольцваген», etc.
Так что влюбилась в меня не хуйня из-под ногтей, а вполне себе долларовый миллионер. Колхозан, конечно, но харизматичный. Я тоже в него влюбилась (к слову). И даже сейчас он для меня очень близкий и родной человек.
Но однажды в Лондоне мы поссорились. Это была некрасивая ссора, со взаимными оскорблениями и подсчетом бабла. Помню, лежу я на огромной кровати в комнате с видом на «Гайд Парк» (как хотела) и реву. Звоню девкам, с которыми до этого жила в жопе мира под названием «Вулхамстоу». Еду к ним. Пьем. И одна из них мне дает книгу Маши Царевой «Замуж за миллионера». Нет там сартровской имплицитной философии и какой-то глубокозакопанной мысли, но есть хороший русский язык и что-то такое, что говорит тебе: «Эй, все будет хорошо».
Когда-то
Маша этой своей книгой подняла мне настроение. Спустя больше, чем пять лет, я с ней познакомилась. И полюбила другие ее книги. К чему это я?Не стоит относиться неуважительно к тем, кого уважаю я. Хамство в свой адрес терплю легко (если бы вы знали, как мне все по фиг, вы бы не трудились жать на клавиши), но вот в адрес тех, кто мне нравится, не могу. Баню.